Cette foutue poussière vole dans tous les sens, et te fait ressembler à un clown avec son nez rouge, tellement tu éternues.

C’est là-dedans (oui oui, dans la poussière) que Jack et moi on habite. A Phoenix, en Arizona. Au pays des saguaros, ces cactus qui ressemblent à de grands mecs tout poilus.

Moi, je traînais dans le jardin. Je m’étais arrêté à l’ombre sous le parasol, dans l’espoir de pouvoir lire un bouquin que je venais d’emprunter. Jack était écroulé au fond du hamac. En plein soleil. Quel taré, celui-là !

Bref, je venais à peine de me poser sur ma chaise que ma mère s’est mise à hurler :

-Jack ! Cody ! Une lettre pour vous !

Jack a ouvert un œil vitreux. J’ai pas bougé plus que lui. La flemme.  Et puis, personne ne nous envoyait jamais de lettre. C’était sûrement un type qui s’était gouré, ou un truc dans le genre.  D’ailleurs les lettres, ça craint un peu, non ?

-J’ai dit : Une lettre POUR VOUS, les garçons !

Ma mère aurait pu réveiller quelqu’un muni de trois paires de boules Quiès. Je me suis extirpé de ma chaise.

-Attends-moi, a grogné Jack.

Il était tellement enroulé dans son hamac qu’il n’arrivait pas à en sortir. C’était juste trop drôle à voir.